en una planicie de diciembre.
Un coro gritaba tras de mí
¡locura!, tu lejanía.
Migrante mi pulso se asentó
entre los ñires
-así les llaman y es un canto este nombre-.
Verde, rojo, verde
su follaje avanza sobre los años
como mis recuerdos hacia el silencio.
Migrante mi voz acarició
Aysén este refugio abierto,
todos los vientos dan forma a sus murallas
que caen mudas por los caminos.
[Este Aysén ha recibido mis alas
cubriendo de nieve sus miserias]
Migrante mi memoria abre surcos
en la espesura de bosques olvidados
bajo el fuego, y la ausencia
recoge historias que crepitan
en todos los valles respirados.
[Migrante la sola inmensidad
gravita en la palabra de sus gentes]
Rosamel Gaete
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