Tu aroma se extendió por la casa hoy, mamá.
Un diucón nos saludó ayer frente a las antiguas dependencias de los Siervos de María, en calle Lillo, casi esquina de Barroso.
Ayer olvidé tu pelo cano.
Antes de ayer, que los tomates se comen con la mano.
Los rosales de mamá están brotando
se abren sus flores llenas de dolor
una a una, abatidas...
El día undécimo trae un brote de rabia que surge entre las hojas de la pena.
(17 de septiembre 2024)
Y al décimo día dirás que no ha pasado, que ha hecho un viaje de esos que hacía en su auto de los sesenta, rumbo a no sabes dónde.
(16 de septiembre 2024)
Cuando vine a inicios de agosto, me viste entrar en la casa y antes de saludarme me dijiste:
Otro de tus regalos para el futuro mamá: un certificado de la Universidad Popular de Ovalle "Valentín Letelier", fundada en 1947 y en la que estuviste 3 años.
Queriéndote..., ¡y cómo te quiero!,
ocultar debo yo mi gran pasión;
ocultar que por ti... me desespero,
y guardar en secreto mi dolor.
Guardar en mi pecho esta ternura,
que se funde en mi alma, en mi ser;
tener que aceptar con amargura,
que te alejes..., sin poderme comprender.
Y tú..., nunca mi dolor sabrás,
por qué debo acallar esta pasión
y ocultar mi frenético querer;
porque teniendo así, que padecer,
he tenido que callar al corazón,
y he tenido que callar... ¡Por ser mujer!
Está solo.
.
