Para el primer semestre del año 1929, desde la Intendencia del Aysen emanaban informaciones sobre el sostenido desarrollo de la naciente Provincia. Se indicaba que el pueblo de Puerto Aysén ya tenía casi la totalidad de su planta inicial distribuida entre los solicitantes de sitios y debido al aumento sostenido de interesados, se había decidido comenzar a entregar sitios en un nuevo pueblo que se levantaría 70 km al interior de la capital provincial.
MIRADA INTRUSA
16 agosto 2026
Baquedano, en el Aysen, nació en Santiago
El emplazamiento de dicho pueblo ya estaba definido, sería en el sector conocido como "Coyhaique". Y el nombre también había sido dado en las oficinas gubernamentales, con la participación directa del Intendente del Aysen que había visitado la capital chilena en marzo de ese año 1929: se llamaría Baquedano.
13 agosto 2026
Tu aroma
Tu aroma se extendió por la casa hoy, mamá.
Es tu cumpleaños y estamos todos acá, cada quien en lo suyo, pero reunidos.
No habrá torta de milhojas. Sonará Edith Piaf más tarde. Habrá llovizna hacia la noche.
Ocupo tu asiento casi por inercia familiar, una especie de herencia tácita.
(14 de julio 2026)
Encuentro
Un diucón nos saludó ayer frente a las antiguas dependencias de los Siervos de María, en calle Lillo, casi esquina de Barroso.
Tenía una especie de barba.
-Mira, parece que tiene barba -le dije a Renato.
El manda'o nos miró feo con su ojo derecho rojo, y se encaramó en el borde del ventanal del segundo piso.
Revoloteaba y yo pensaba qué recado negro tiene este pájaro y a quién debe dárselo.
El huilco nos dio la espalda, sin emitir sonido alguno, solo moviendo sus alas para equilibrarse mientras buscaba con sus patas un apoyo para sostenerse.
Nos miró con su ojo rojo izquierdo, mientras seguíamos caminando. ¿Qué pensará este urco que no entrega su mensaje?
18 mayo 2025
Ejercicios de olvido
Ayer olvidé tu pelo cano.
Antes de ayer, que los tomates se comen con la mano.
Hoy olvidé cambiar la hora en el reloj de casa
y el martes, olvidé qué hice el martes.
Olvidé que el miércoles era mi cumpleaños
y el jueves olvidé hablar con los pájaros.
11 diciembre 2024
Anochece
Anochece.
Papá riega su huerta imposible y bella.
Los damascos
se sostienen apenas
puestas de sol apretujadas entre las hojas.
Anochece.
El tráfico no se detiene
en esta esquina,
que hace cuarentaycincoañosservíadearcoenlapichanga.
De repente
resuenan
las risas del antiguo barrio,
las naciones,
la pinta,
la pelota.
La vecina que a todos nos gustaba
vuelve a sonreír
mientras extiende su mano
sobre nuestras cabezas.
Anochece.
La memoria inventa y sueña
el mundo que ya no existe.
24 septiembre 2024
Los rosales de mamá
Los rosales de mamá están brotando
se abren sus flores llenas de dolor
una a una, abatidas...
pero se abren.
(21 de septiembre 2024)
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